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Arcadia

 

 

 

No es el río, es una ciudad

llamada Arcadia,

no es la mariposa, es el color, 

no es una ilusión sino utopía,

son tus manos la alabanza

que rehace al aire. 

 

¿Acaso fluye y ubicua se disgrega

en todo sitio?

Acaso Heráclito no observó 

que los fractales van naciendo al mundo,

como nacen detrás de las floraciones

los arpegios de un camino que nos hace,

no de polvo, ni maíz, ni ciega espora, 

si no, boson de Higgs, de la sonrisa

que Dios puso en las cosas,

un día que descuidado jugaba a soplar

sobre las aguas

para que naciera el iris del arco

como un beso, el pájaro suspendido

en su doblez amarilla

                               como el canto.

 

El mismo día que nacieron 

multiplicados los poetas con un tirón de su dedo

en las orillas.

De mi libro CABOS SUELTOS

poemas a partir de la imagen


  

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